Las comidas y cenas que solía hacer mi madre cada día para mis hermanos y para mí cuando éramos niños tenían la estructura de un buen relato: empezaban con los clásicos —ensalada, patatas, arroz, guisantes— y siempre dejaban el final abierto, justo en el momento en el que el protagonista tenía que escoger. No teníamos voz ni voto en el plato principal, pero sabíamos que al terminar la comida siempre había “postres variados”, una expresión que mi madre debía de haber oído en alguna boda o en el bufé de un hotel. Dado que, de niña, ella había pasado hambre, primero en un gueto y luego en los austeros orfanatos de Polonia y Francia, me es difícil imaginar que, en aquellos años, hubiera podido decidir algún día qué comer. Quizá precisamente por eso quería que sus hijos sí tuvieran ese privilegio: la libertad de elegir.
En un menú gastronómico o en unas elecciones como las de Israel, la libertad de elegir importa incluso cuando ninguna opción resulta apetecible
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En un menú gastronómico o en unas elecciones como las de Israel, la libertad de elegir importa incluso cuando ninguna opción resulta apetecible
Las comidas y cenas que solía hacer mi madre cada día para mis hermanos y para mí cuando éramos niños tenían la estructura de un buen relato: empezaban con los clásicos —ensalada, patatas, arroz, guisantes— y siempre dejaban el final abierto, justo en el momento en el que el protagonista tenía que escoger. No teníamos voz ni voto en el plato principal, pero sabíamos que al terminar la comida siempre había “postres variados”, una expresión que mi madre debía de haber oído en alguna boda o en el bufé de un hotel. Dado que, de niña, ella había pasado hambre, primero en un gueto y luego en los austeros orfanatos de Polonia y Francia, me es difícil imaginar que, en aquellos años, hubiera podido decidir algún día qué comer. Quizá precisamente por eso quería que sus hijos sí tuvieran ese privilegio: la libertad de elegir.
Los “postres variados” solían consistir en un cuenco de pudin instantáneo y otro de gelatina que estaban esperándonos en la nevera. Nadie se hacía ilusiones de que el postre fuera a ser ninguna maravilla, pero lo importante era que teníamos opciones. ¿Una gelatina con textura de mocos? ¿Un pudin con la consistencia de una almohada apelmazada y llena de bultos? ¿Qué importaban el sabor y la textura que tuvieran cuando estaban aderezados con esa salsa especial, la libertad de elección?
Hace siete años que falleció mi madre, pero hoy es jornada electoral en Israel, el día de las elecciones nacionales, y, aunque al final no nos aguarde ningún surtido de postres variados, tengo la libertad de escoger. Igual que ocurría con las insípidas opciones de cuando era niño, ninguno de los candidatos a primer ministro que me miran desde el estante de la nevera me parece muy apetecible y, para ser sincero, algunos de ellos ni siquiera parecen aptos para el consumo humano. Aun así, a medida que se acerca el día, me vuelve a invadir esa vieja y familiar emoción.
Después de cuatro años en los que me han metido a la fuerza las gachas amargas denominadas “la realidad israelí”, por fin puedo tener algo de influencia. Quizá no sea una influencia real, pero puedo elegir. Puedo reducir las insulsas opciones que tengo ante mí a una sola decisión y revivir esa sensación embriagadora y nostálgica de un hombre que, durante un momento de celebración, quizá puede determinar el rumbo de su vida.
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